be clear
Не пишется проза, рис в мультиварку сам по себе не закидывается, курсовая работа по отечественной журналистике не пишется. Только тюльпаны тянутся к лампе под потолком и их белые бутоны напоминают о лете. О том, которое ушло, и о том, которого еще нет. Чай слишком горячий и зеленый. Сок слишком банановый и приторный. Все сегодня было как-то слишком, через край, больно и очень обидно.
Улыбнешься – не верят. Не улыбаешься – «что случилось?». Да не со мной случилось, а с тобой случилось. И что мне делать: улыбаться и не подавать виду? Не получается ведь совсем. Опускаю руки, тру шрамы на руках, до боли тру воспаленное ухо.
Сердце сегодня тоже какое-то воспаленное. Кажется вот-вот, и оно будет не кровь качать, а натуральный гной. Или желчь. Как насчет двух желчных пузырей в теле?
Не могу не обращать внимания на проблемы. Тяжело в «сегодня» - пытаюсь переключиться на «вчера» - а там еще хуже, а там Саша и снова так больно, словно тебе дробят кости и по кусочку выкорчевывают их из тела. Там дом, там море и солнце, там отсутствие боязни делать то, что тебе нравится (не получалось никогда, но, может, все дело в возрасте?). Там старые друзья, там кошка была очень-очень добрая и любимая, там еще не было брата. Там был какой-то свой особенный запах и ощущение жизни. Вдыхаешь его. Воспроизводишь в памяти и задыхаешься от нежности и тоски, и…
Ладно, говоришь себе.
Пытаюсь переключиться на «завтра» - а там туман, какие-то гнилые перспективы, « долго и счастливо», которого никогда не будет, потому что я не умею долго и счастливо. Там пустые вопросы, которые сейчас не имеют ответа, какие-то глупые-глупые решения, которые, в конечном итоге, уведут в тупик. И ты мечешься, мечешься.
Но все получается как-то не вперед, а на месте. Рыбка в аквариуме и то живет счастливее. Она вряд ли понимает, что происходит. Но и жизнь маленькой рыбки бывает тяжелой.
А сегодня ты прикрываешь спину, сегодня ты тень, которой удобнее самой по себе, сегодня ты какая-то сплошная серая пыльная тоска.
Улыбаешься и изображаешь солнце.
Но ты чихаешь.
Я не солнце.
Я старое пыльное чучело рыбки. И я хочу в свой старый аквариум, затянутый паутиной, где было солнце, море, будущее, и не было никакой любви.
Кажется, люблю – и всем только хуже. Токсичная какая-то любовь. Любовь себе на уме.
Любовь, которой лучше оставаться в рамках квартиры, развеется по ветру.
Потому что рыбка – трусиха.
Улыбнешься – не верят. Не улыбаешься – «что случилось?». Да не со мной случилось, а с тобой случилось. И что мне делать: улыбаться и не подавать виду? Не получается ведь совсем. Опускаю руки, тру шрамы на руках, до боли тру воспаленное ухо.
Сердце сегодня тоже какое-то воспаленное. Кажется вот-вот, и оно будет не кровь качать, а натуральный гной. Или желчь. Как насчет двух желчных пузырей в теле?
Не могу не обращать внимания на проблемы. Тяжело в «сегодня» - пытаюсь переключиться на «вчера» - а там еще хуже, а там Саша и снова так больно, словно тебе дробят кости и по кусочку выкорчевывают их из тела. Там дом, там море и солнце, там отсутствие боязни делать то, что тебе нравится (не получалось никогда, но, может, все дело в возрасте?). Там старые друзья, там кошка была очень-очень добрая и любимая, там еще не было брата. Там был какой-то свой особенный запах и ощущение жизни. Вдыхаешь его. Воспроизводишь в памяти и задыхаешься от нежности и тоски, и…
Ладно, говоришь себе.
Пытаюсь переключиться на «завтра» - а там туман, какие-то гнилые перспективы, « долго и счастливо», которого никогда не будет, потому что я не умею долго и счастливо. Там пустые вопросы, которые сейчас не имеют ответа, какие-то глупые-глупые решения, которые, в конечном итоге, уведут в тупик. И ты мечешься, мечешься.
Но все получается как-то не вперед, а на месте. Рыбка в аквариуме и то живет счастливее. Она вряд ли понимает, что происходит. Но и жизнь маленькой рыбки бывает тяжелой.
А сегодня ты прикрываешь спину, сегодня ты тень, которой удобнее самой по себе, сегодня ты какая-то сплошная серая пыльная тоска.
Улыбаешься и изображаешь солнце.
Но ты чихаешь.
Я не солнце.
Я старое пыльное чучело рыбки. И я хочу в свой старый аквариум, затянутый паутиной, где было солнце, море, будущее, и не было никакой любви.
Кажется, люблю – и всем только хуже. Токсичная какая-то любовь. Любовь себе на уме.
Любовь, которой лучше оставаться в рамках квартиры, развеется по ветру.
Потому что рыбка – трусиха.